Crikrien escribió:A veces uno escribe por el placer de hacerlo, estas dos últimas no tienen métrica, ni tampoco son la mejor expresión de mis obras y por ende no son el summún de la escritura ni pretenden serlo. Reflejan el gusto de escribir con la música de fondo, a caballo entre el simbolismo y lo que es tal cual. Ni me paré a mirar gramática, ni rima, ni que tuviera que tener todo sentido, ni que fuese algo bello, ni nada por el estilo y ciertamente tampoco son para tirar cohetes, pero disfruté haciéndolas. Esa era la esencia de mi último post, uno que puse aquí hace mucho, es raro que te lo hayas leído ahora. A mí me hicieron feliz al hacerlas, con eso basta para estar orgulloso de ellas.
Primera versión incompleta, imagino, de mi poema libre con la base instrumental de Asturias. El poema libre se titula "Hoy"
"Hay un prado a lo lejos.
Hay negras nubes en lo alto.
Hay un monte de sangre por debajo.
Hay un mar de chispas entre los candelabros.
Hay una ciénaga de lágrimas en el cáliz de los vivos.
Hay una bandera negra entre los últimos hijos honestos del nuevo siglo.
Hay una reformulación de la existencia a raíz de la destrucción para la consiguiente creación.
Besos dulces y gestos serios.
Amor como espada y odio como yelmo.
Arranca de mis labios el afecto y conviértelo en hiel.
Bebe de mí esta fuerza de miel.
Galopa con paso firme el primero de los primeros.
Galopa como ensimismado el desocupado.
Galopa con fiereza el villano.
Galopa libre.
Galopa.
Suave.
Íntimo.
Nítido.
Hay algo.
Hay un negro verdor.
Hay águilas esperando en lo alto.
Hay personas vendidas al hierro, quienes gritan.
Hay furia que arde en las entreñas del tigre gigante.
Hay puertas que se derrumban cuando la desesperanza te somete.
Hay ciudades con fortalezas que no tienen muros, sino en nuestra mente.
Hay momentos donde frenar las apetencias del joven galgo que nos llevó a follarnos.
Hay situaciones entristecidas por la destrucción de nosotros mismos que nos advierte del consejo que desoímos.
Hay tantos y tantas que han visto un disfraz de vagabundo y son nobles en la vileza, al igual que aquellos cuyos disfraces son de oro.
Y hoy es el día.
Día de sentir.
Día de morir.
Día de vivir.
Hoy es el momento.
El momento no es ayer.
Hoy."
Como en mi última obra estoy más interesado últimamente en un minimalismo simbolista y es lo que este tipo de composiciones me permite. Para ir más allá de la vulgaridad y la difunta inteligencia de los necios, para atravesar la puerta del mundo de la escritura hacia donde me apetezca.
Como se puede observar también aplico mi teoría de la fonética visual, entendiendo que se puede observar una obra completa leída, interpretada y vista, junto al sonido que la acompaña. Haciendo así que el sonido, la fonética sean también visual y que lo visual suene.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Mis ojos se abren, despierto intenso rodeado de sábanas mojadas. Lágrimas derramadas en la noche. El silencio de la hiel, la traición, la soledad ¿Y dónde estabas héroe? ¿Y dónde estabas heroína? Cuando quise inyectarte en mi vena. Cuando pretendías salvar el mundo y nunca apareciste en mi puerta.
Se transporta un trenecito hacia las minas de uranio empobrecido donde águilas calvas esperan y consumirán tus huesos pequeño cuervo. Solitario, sabedor del silencio entre paredes blancas. No tengo cartas que nombrarte, no tengo sueños que describirte, mi arte, es de lo poco que toco y con lo poco que me comunico.
¿Hay alguien ahí? Detrás de las paredes. ¿Hay alguien ahí? Enteramente nuestro, entregados al ego que desmenuza nuestros retratos en pedazos. Quiero esto, quiero aquello, quiero cual y tal, pero sinceramente solo sé que corres por mis venas como veneno. Solo sé que los días son extranjeros desde que no te abrazo. Bah, grita el lobo que te echó de mi lado. Bah, grita el infortunio de rabia. Porque amar artistas en la lejanía es simple, pero soportarlos día tras día, ansiedad tras ansiedad, irracionalidad tras irracionalidad. No soy Jim Morrison preciosa, ni Gauguin, yo soy el pequeño niño del pelo rojo asustadizo, el loco perturbado de Pollock ¿Y ahora es cuándo me juzgas cuando te dije que era arte?
Susurran los laterales de las escaleras hacia el paraíso. Acertaste, dejando de lado al infernal del arte. Es hermoso ver el arte a través de la pantalla, pero no tan bello levantarte con el vacío en los ojos, ojos llorando sangre, poros gritando odio, almas derrumbadas por su propia incomprensión. Hay estrellas que no se apagan porque no coman, sino que se consumen a sí mismas hasta ser supernovas.
Por eso, te quiero.
Luces del sol negro
Hace tiempo que pude soñar con un enorme lago, bañado bajo la luz de la luna intensa. Hubo un tiempo donde fuimos libres, fuertes y jóvenes, parecen lejanos días. Tras los cuáles solo hay zozobra y desventura, un sentimiento amargo de inefable infelicidad. Hay lluvia ahí fuera... en un mar de silencio.
Hace tiempo que no pude ver el fondo en este haciago volcán, quemado sobre la oscuridad del fuego sempiterno. Hubo un tiempo donde las manecillas se deshicieron poco a poco dejando espacio para la tempestad pacífica. Sentiste grandes emociones, pero ese tiempo quedó atrás para mí.
Grietas del corazón
¿Qué decir ese lugar que compartimos? Ese espacio que era único entre ambos. No necesitábamos de grandes lujos, solo un par de cervezas, desnudos viendo el alba en nuestra cama. Sin querer que el tiempo pase, sin notar que existiese la sombra del pasado, ni la frustración del futuro, con una corriente de presente que no puede ser igualada. ¿Dónde quedas amor? Tal vez apuntas alto, y luego en la esquina más sucia encuentras lo que siempre buscaste en el cielo y se hallaba en el suelo.
Quiero correr a través de praderas de asfalto bajo la tormenta, donde podamos vernos a lo lejos esquivando diablos metálicos, para que al final nos fundamos en un abrazo y pueda realmente sentir que el mundo es único y maravilloso. Tras las luces que se encienden y juzgan, tras los velos de cristal que mantienen perversos ojos, nuestro beso será eterno. Puede que no volvamos a vivir tal día como hoy, tal noche como hoy, pero nadie podrá quitarnos el instante eterno que se repetirá durante toda la gloria del tiempo.
Si el mundo está trasnformado en una realidad multiuniversal, siempre habrá en una realidad donde nos estemos besando y la mera sensación de amor nadie nos la podrá arrebatar.
Hay algo que debo contarte.
No soy feliz le dijo el alfil al caballo.
Escribiendo desde una montaña de orégano le contestó el rey.
Hundido en lo profundo de veneno metálico, solo en un angosto mar de interrogantes.
Pasan los años y los principios se vuelven tristes.
Las marcas que dejan las ruedas de corazón se han definido.
Todas tienen un lugar al que acabar, mientras yo no salí del huevo aún.
Me temo que el tiempo es tarde y las semillas llegaron tan lejos.
Y ahora me pretendo levantar entre los pañuelos rojos.
Pretendo convertir el azul, aunque suene extraño.
Quiero convertir el azul.
Quiero convertir el azul.
Y no volver a él.
Es lo que el alfil le dijo al caballo.
Dar vueltas en diagonal hasta el final del tablero.
Dar vueltas en diagonal hasta el final del tablero.
El caballo relinchó y no ocultó su mofa.
Describían sus viajes atrás y delante una moraleja.
El espacio de eterno retorno le hizo comprender una verdad.
No escaparás de esta rueda que avanza sin volumen entre tierra y manecilla.
Y quiénes sois.
¿cuánto tardarás en quitarme lo que es máscara?
Y quiénes somos.
En un entrenamiento de sentimientos.
Como leones enjaulados.
Como reyes en un trono de dejadez extrema.
No necesito mucho para lo que oigamos al final del botón.
Play.
Atrás y delante en la eterna espiral del tablero.
Atrás y delante en la eterna espiral del tablero.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Descansa el alma.
Perviviré en vuestros corazones, ya sea por el odio o por el amor.
Y el sendero terminará.
Con un beso y una cicatriz.
Sabía que aquel momento sería nuestro último recuerdo juntos y eso no evitó que sonriera cuando cogí sus manos y la abracé con fuerza. Su espalda cálida y sus cabellos cuyo olor a fresas me cautivaban eran los tesoros que me llevaría durante mi penitencia sempiterna. Ella me susurró.
-¿Te vendrás hoy a cenar? Veremos nuestra película favorita y estaremos juntos.
Yo le contesté afirmativamente con un suave beso. Y mis manos rodearon su cintura mientras dormía de pie junto a ella. Dejé que sus mejillas me acariciaran y por un momento no recordé el futuro que nos esperaba.
Corría girando sobre sí misma y mirándome casi como si yo fuera alguien especial, como si de verdad fuese alguien que mereceriera la pena, sin embargo, la farsa, el telón de acero caería inexorable. Segundos que saboreé como si fueran los últimos, antes de afrontar el castigo por mis pecados. El cielo se derrumbó y el buen señor no existía, sino tras la careta de caprichoso sociopata megalómano. Cayeron de las estrellas miles de ángeles, me tomaron entre cuatro y me arrancaron mis alas, brotando sin mesura la sangre divina, me escupieron, mientras a ella le cortaban la cabeza. Sus ojos derramaban lágrimas de sangre cuando su cabeza descendía a cámara lenta.
-Yaciendo con mortales, incurriendo en pecado, eres la escoria de nuestra especie.-Me repetían aquellos engreídos a los que los estúpidos habían divinizado.
Me arrodillaron y al caer el suelo, mis ojos se cruzaron con los de ella, aún pareciera que tuvieran vida... casi podía tocar su alma hasta que uno de aquellos "bondadosos" le destrozó la cabeza a pisotones. Trozos de seso me golpeaban y ella se esparcía por mi rostro.
Me encadenaron el cuello y con fuerza me hicieron ver como el fuego descendía. Por primera vez no sentía miedo, ni deseo, me embargaba un sentimiento de dignidad por todo lo que había vivido, y de resignación, porque no hay justicia en el mundo; y aquellos que son poderosos lo son, no por su bondad, sino por su poder. Aunque he de decir que jamás me arrebatarán el amor que sentí y me hizo tan feliz, por lo que no me arrepiento de nada.
-Adiós
-Hola
-Te odio
-Te quiero
-No soy lo que esperas
-No me importa
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Hacía muchísimo que no publicaba aquí, pero bueno, esto es el prólogo de una serie de aventuras que no tiene mayor fin que divertirme un rato con el absurdo. Tal cuál está escrito, incluido erratas y errores sirve para mostrar el tono alocado e irónico de toda la serie. Danis no es muy diferente a muchos arquetipos de mujer en Japón y Cuervo habla cantando éxitos musicales por lo general de EEUU o Inglaterra. Así que si sumas uno más uno te encuentras con una miscelánea de cultura popular americana y toques de anime japonés. Sería estúpido esconder que no me estoy inventando nada nuevo, ni que pretendo que esto sea un ejercicio de originalidad, sencillamente una muestra más de extravagancia y diversión.
-¡Payún!
Las estrellas, qué bonitas. De pequeño siempre me imaginaba que surcaría el espacio montado encima de una estrella.
-¡Eh Cuervo! Ya hemos llegado. -Le despertó el conductor.
-¡Payún! -Le gritó mientras fingía dispararle con su dedo índice, el tipo regordete y de gran mostacho se echó para atrás. La chica a su vera de pelo azul largo le miraba, mientras le pegaba un puñetazo.
-Deja de hacer eso, gilipollas. Asustas a la gente.
El Cuervo le hizo un gesto con sus dedos.
-A sus órdenes jefa.
Ella sonrió y le dio otro coscorrón. El dúo salió de la carreta y fueron hasta una pequeña casa de madera iluminada por un par de velas. El Cuervo era delgado, con algo de melena y una pequeña coletilla, además de un gran sombrero negro, mientras que su abrigo negro le tapaba por completo hasta las botas de metal. Ella era más coqueta, su ropa era ajustada y se sentía incapaz de tener el pelo descafeinado, liso y largo hasta el culo. Ambos adornaban sus cintos con espadas enfundadas.
-Well I don't know why I came here tonight, I got the feeling that something ain't right,
-Deja de tatarear eso, joder… me da canguelo.
-Stuck In The Middle With You. -Se reía El Cuervo.
-¡Para! ¡Para cabrón!
-Jajaja.
Al entrar una vieja calva les recibió entre confusión y distracción. Dando vueltas ni se acordó de presentarse.
-Yo soy Danis, la cazarecompensas que contratasteis, él es el Cuervo.
-Habéis venido, que alegría.
-¿Cuál es el problema?
Mientras Danis preguntaba, Cuervo no dejó de revolotear mirando todo.
-¡No toques nada muchacho! -Gritó la vieja.
Avergonzado se echó para atrás y asintió como un niño pequeño. Quitándose el sombrero fue a hacer una reverencia, pero acabó por rascarse la cabeza y mirando de reojo se cercioró que la vieja no le tuviera bajo vigilancia para proseguir toqueteando con “cuidado”.
-Una bestia horrible está matando a la gente del pueblo, aparece de noche, dejamos de salir por estas horas, sabe… pero entonces comenzó a entrar en las casas, ya ha matado a mis vecinas… la próxima seré yo. Ha dejado la señal de la sangre en mi…
¡BOOM!
Las luces se apagaron, Danis nerviosa tomó su espada, tras oír semejante explosión, inquieta ante la oscuridad, una lucecilla se encendió. Era una pequeña vela que mostraba el terrible rostro de Cuervo lleno de negro en la cara, algo similar a pólvora.
-¿Qué has hecho?
-… ¿Qué debería haber hecho capi? ¿No tocar?
-Disculpen las molestias.
La vieja consiguió reponer todas las velas de su fuego primigenio, cuando esta vez sí de fuera se oyó un terrible rugido. Unos ojos rojos estaban tras la ventana, cuando Danis corrió hacia fuera, pero Cuervo la detuvo.
-¿Si?
-¿Crees que merece la pena?
-¿Cómo?
-No creo que la vieja tenga ni un truak para darnos.
-Seguro que tiene, además… nos hace falta.
-Comes como una cerda.
Danis le golpeó con fuerza.
-Una mujer como yo tiene que alimentarse. -Le respondió indignada.
En el suelo dolorido por el golpe.
-No pienso ayudarte.
-No te necesito.
Danis se marchó a la velocidad del rayo ante aquella bestia, Era un monstruo con cuernos y ojos rojos de aspecto imponente, tal vez tres metros, se movía más rápido que Danis, quién no pudo detener sus golpes, logrando cogerla de los tobillos. Teniéndola agarrada con fuerza la zarandeó de un lado a otro. De fondo se oía al Cuervo tarareando.
-Lookin' for some happiness, But there is only loneliness to find
-¡Cabrón échame una mano!
-No te oigo, jefa.
La bestia la golpeaba contra el suelo.
-¿Cómo es posible que no hayas muerto humana? -Preguntaba con voz aspera.
-Harían falta más hijoputas que tú para tumbarme.
La bestia enfureció y comenzó a girar lanzando lejos, muy lejos a Danis. Cuervo seguía tarareando.
-Jump to the left, turn to the right, Lookin' upstairs, lookin' behind.
De los escombros del suelo, saltó Danis, mientras Cuervo la miraba sentado en la hierba.
-¿Acabas ya?
-Calla… cabrón.
-Pa, pa, papará, pá.
Danis se remangó y se puso frente a aquel bicho, que levantó una piedra.
-¡Maldita humana! ¡Ahora te aplastaré de una vez y morirás!
Antes de que soltase la piedra Danis le reventó el estómago con un puñetazo que atravesó sus intestinos, los cuales salieron disparados. La sangre brotaba como una hermosa melodía sobre la cara de Danis, mientras el estómago fragmentado decoraba el suelo, entre temblores lo que quedó de la vida de aquella bestia se cayó.
30 minutos después.
-¡Payín!
Llovía, me gusta la lluvia. De pequeño pensaba que era meado de ángeles y por eso me gustaba. Me divertía pensar que la gente tenía meado encima.
-¿Qué miras? -Le preguntó Danis enfadada.
-Pensé que alguien me cortaría el rollo, ah no, que no tenemos dinero ni para una carreta.
Apretando los puños, Danis miró a Cuervo, para después golpearle en la cocorota.
-¡Ay! Eso casi me duele. No diré que te lo dije, pero...
-Pues cállate de una puta vez y no lo digas.
-I've been drivin' all night, my hand's wet on the wheel
Danis le volvió a mirar con la mala leche en sus ojos, mientras recorrían aquel camino de tierra bajo la intensa lluvia.
-Radar Love.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Venia a dar la obligatoria muestra de que sigo vivo y me encuentro con esa amalgama de clichés, tópicos y tsunderes. Y es jodidamente genial.
Luego están las otras obras en las que se nota la pasión a la hora de escribir y de las que no puedo comentar su estructura porque no sé de prosa. Pero a fin de cuentas lo importante no es la opinión del público sino la del mismo autor.
Sacha escribió:Venia a dar la obligatoria muestra de que sigo vivo y me encuentro con esa amalgama de clichés, tópicos y tsunderes. Y es jodidamente genial.
Luego están las otras obras en las que se nota la pasión a la hora de escribir y de las que no puedo comentar su estructura porque no sé de prosa. Pero a fin de cuentas lo importante no es la opinión del público sino la del mismo autor.
See you space samurai
Ya pensaba que estábamos muertos macho. Últimamente solo me comentaban gilipolleces para joder el tema. Algún día tendremos que echar unas birras.
A ver si subo alguna cosilla más.
Última edición por Crikrien el Mié Abr 20, 2016 9:34 pm, editado 4 veces en total.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Crikien es un gran artista, porque todo aquel que critique su trabajo es un malvado hater filisteo gilipollas sin puta idea. Eso explica porque su narrativa es la de 4 de eso, no ha evolucionado desde entonces. Cuando en clase le corregían es que los profesores eran malevolos haters.
PD: Al nivel de dioses del metal, you know
Última edición por Capitan Pillo el Mié Abr 20, 2016 10:37 pm, editado 1 vez en total.
Por el número de visitas de este tema y el número de posts (Casi todos míos.) A veces me pregunto si hay algún algorítmo de bots chinos que se han pasado por mi tema o algo en una especie de conspiración, porque sino, no me lo explico. Solo el taller de dibujo y los dragones negros esos superan este tema, teniendo a muchísimas más personas posteando y generando muchísima más actualidad en ambos, viendo que no llego ni a los 400 post, es cuanto menos digno de estudio, porque ni en el mejor de los casos de que todas fuesen mías, podría verme en la tesitura de haber pasado 40 mil veces por este tema. xD Suponiendo que he mirado mi tema 10 veces por cada uno de los posts que hay en el tema no llegaría ni a 4000 visitas. Es todo muy turbio. Y más siendo un tema de un solo autor.
Volviendo a la faena.
Hacía mil que no posteaba nada, pero esto es justo lo último que he escrito.
He abandonado casi por completo la narrativa formal y abrazado el simbolismo, en algunos relatos suelo optar por formas de escritura cercanas al estilo de la generación Beat, buscando ir más allá del convencionalismo y lanzar brocha gorda emocional.
Me aburría tanto el desarrollo narrativo arquetipo y de carácter descriptivo, que se centraba en un vocabulario específico para cada puta silla de mierda que había en espacio dentro de la trama, que solo escribo por el placer del simbolismo y del expresionismo. A veces incluso, inventándome palabras, cambiando estructuras, Burroughs ha calado en mí. Me aburre la ortografía y la gramática y si las medio-sigo es porque aún no he sido capaz de dar el paso para acabar con su dictadura. Estoy harto de expresar en términos temporales mediante reglas arbitrarias emociones, historias y sucesos.
Ahora solo escribo expresionismo vicariano, que es como lo defino.
Atado a cuerdas invisibles.
Deseando volar hacia arriba.
Observado por deidades crueles.
Quemando neumáticos en calles de flores.
Levantando mi plumaje negro hasta la muerte.
Maldición ¿Qué estoy viviendo?
Maldición ¿Qué estoy haciendo?
No vas a poder hacer nada.
Hay cosas que no puedes cambiar.
Te mintieron.
Hay cosas que no puedes cambiar.
Te mintieron.
Soluciones para problemas que no existen.
Cerraduras sin llave en la azotea de tu mente.
Te mintieron.
Hay cuentos que no terminan.
Hay sueños que te asesinan.
Te mintieron.
Y ahora eres un pájaro enjjaulado.
Y no hay jaula.
Es solo una ilusión.
Tu propia ilusión.
Fuera te lo dicen.
Es todo mentira.
Pero no puedes volar.
No puedes volar.
Hay arena en tu castillo.
No.
Tu castillo siempre fue de arena.
Y es cierto.
Todos elegimos
Todos tomamos parte del camino.
Pero hay cosas que no puedes cambiar.
Aunque elijas.
Hay cosas que no puedes cambiar.
Aunque quieras.
Hay cosas que no puedes cambiar.
Y la jaula nunca existió.
Algún día verás la luz.
O tal vez nunca la veas.
Salvé la vida a un mosquito.
Le perdoné de tomar mi sangre.
Le salvé de morir ahogado en mí.
Le libré de morir a manos de mi sangre.
Soy un héroe.
Un héroe solitario.
Desconocido.
Soy un héroe.
Hola.No sé quién eres, pero te amo.
No sé cómo vives, pero te amo.
No sé porqué lloras, pero te amo.
No sé porqué gritas, pero te amo.
No sé porqué tomas pastillas, pero te amo.
No sé porqué tus muñecas sangran, pero te amo.
No sé porqué golpeas el espejo, pero te amo.
No sé quién destrozó tu corazón, pero te amo.
No sé porqué has borrado el dibujo de tu camino, pero te amo.
No sé porqué vivimos, pero te amo.
Y al final.
Maté al mosquito de un aplauso.
Y la jaula se hizo enorme.
Y mi sol despertó atravesando mi cuerpo.
Descubrí que era Dios.
Pero un Dios de la destrucción.
Y mis alas negras cubrieron el cielo.
Mis plumas crearon lagos.
Y solo hubo aplausos al cortar el hilo.
Pero yo.. yo lloré.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Todos somos prostitutos
Todas sois prostitutas
Vendidos a un ego
que susurra desde nuestra cabeza
"Quieres esto
Necesitas esto
Eres feliz con esto"
Jajajaja
Los perros han volado
tu amo azuza fuerte verdad puta?
tu ama te grita fuerte verdad puto?
¿Dónde quedó el quién?
Para convertirse en con quién?
Escritas palabra selladas
entre cascadas de asfalto erradas
donde los muebles de la tiranía están sin barniz
Oyes el susurro?
No eres lo que tus voces te dijeron que eras
no quieres lo que tus voces te dijeron querías
y andas solo en una plaza
el silencio llama
grita
grita
el silencio grita
y sigues parado en una plaza gris
vacia
fría
decorada con un techo nublado
¿Quieres eso?
¿Eres esto?
¿Vives esto?
Es la cueva de la guerra
¿Quién quiere salir de cavernas?
A fuera no hay luz
solo más tiniebla.
Solo más tiniebla.
Arriba las manos
Implora al cielo
Tu amor es mentira
Eres una máscara
Amas las cadenas
Amas la paz de la esclavitud
pero yo soy aire salvaje
Desde un mundo en vertical
sostenido por mi columna
soy una bestia salvaje
montarás en cólera
y los días salvajes quemarán tus cárceles
He traído la nueva receta
Tu amor está podrido
Tu máscara se derrumbará
Es la esclavitud lo que anhelas
es esclavitud lo que tienes
pero yo soy libertad
el libertador de los inquietos
el libertador de las prietas
Suenan campanadas de ecos
rebozan los misterios de lo que se sentenció
no hay Dios
todo se finiquitó
no pienses en mí
yo estoy muerto
todos prescindieron de mí
y mi venganza será eterna
Yo os maldigo...
y arden vuestras imágenes
mi maldición nunca os dirá
Adiós.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Crik, voy a linkear todos los fics del foro en un tema que será como una biblioteca, y entre ellos está por supuesto "Caos". Viendo tu primer post te pido permiso para añadir este tema, y de paso preguntarte si debería nombrar cada obra por separado o añadirla entera bajo el mismo nombre de "Caos".
Marty McFly escribió:Crik, voy a linkear todos los fics del foro en un tema que será como una biblioteca, y entre ellos está por supuesto "Caos". Viendo tu primer post te pido permiso para añadir este tema, y de paso preguntarte si debería nombrar cada obra por separado o añadirla entera bajo el mismo nombre de "Caos".
Hazlo si quieres, no tengo ningún tipo de problema, lo que pasó es que hace nada decidieron reírse de todo lo que he escrito, y por extensión cachondearse de mí, haciendo un tema específico, a modo de burla, con audios sobre lo que he escrito, por eso cambié lo del C.Commons. Puedo sobrellevar que no le guste absolutamente a nadie lo que escribo, salvo a mí, pero de ahí a tener que sopotar burlas y mala baba me parecía demasiado. Así que puedes linkearlo cuanto quieras, tranquilo.
Yo sobreentiendo que cuando no hay mala fe, aunque sea a modo de crítica negativa, puedes decir lo que quieras de lo que hago o escribo, para eso lo hago público, pero de ahí a buscar la risa fácil hacia mi persona hay un abismo.
Ni te rayes por lo del primer post, puedes ponerlo cuanto quieras.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
Crikrien escribió:
Yo sobreentiendo que cuando no hay mala fe, aunque sea a modo de crítica negativa, puedes decir lo que quieras de lo que hago o escribo, para eso lo hago público, pero de ahí a buscar la risa fácil hacia mi persona hay un abismo.
Tu estilo de escritura es simplón e infantil, tocando numerosas veces lo ridículo y lo autoparódico. Corrigelo.
Hay tormenta. Tormenta en nuestra alma. Tormenta. El público quiere ser follado. MIran. Sus ojos delatan la pasión que ven. Ellos miran, pero no sienten. El cáliz divino que nos envuelve en una nube de silencio. El sudor cálido que desvela la pasión. La pasión. Más y más rápido. Más y más. Hasta que el dolor y la sangre nos hagan oír. Hasta que el dolor y la sangre nos hagan sentir algo en el vacío de nuestra puta vida. Ese corazón que solo late con la Tormenta. Tiemblan los dedos. La corriente roja rompe la barrera de la carne. El público vitorea, pero no se oye. Las butacas están vacías. Oye, pero no oye. Y mira al cielo. ¿Dónde están las notas? ¿Dónde? Dientes apretados que buscan explicación.
Hay oscuridad, en otro espacio, en otro tiempo. Usando sus puños engarzados en ébano. Una pequeña muchacha de cicatriz en el ojo y cabellos negros rompe las costillas de un hombre que le saca medio metro de altura. Es la fábula de David contra Goliat, pero ella no es David, ella es el Violeta. Ella es el color. Ni la luna llena, ni la luz apagada de los árboles de metal, ni el gemido de aquellos hombres masacrados. La belleza no cede ante el entorno y florece. Golpea y golpea contra el suelo y la sangre salpica. Trozos de vida decoran la faz colorida de Violet. El carmesí resulta hermoso bajo el disfraz de la luna llena, sus tonos sombríos, su densidad, el espectáculo de la muerte. Detrás, fumando, está La escorpiona. Violin en mano. Observa. Observa. Sus cabellos dorados parecen fundirse con la maldad. Raíces negras en un fondo de oro. El baile de muerte acaba. Alza sus manos ensangrentadas y Violet hace suyo el discurso enfermo.
-Ergo aquí estamos sui generis de la descomposición orgánica de la existencia. Larga vida a la humanidad y a los derechos humanos.
Ella ya no quería ser como los demás. Estaba harta de fingir vulgaridad. Necesitaba encontrar el reflejo de sus existencia. Necesitaba jactarse de sí misma. De lo elevado de su sangría. De lo elevado de su forma de vida. Justificarse ante el diablo. La sombra de sus nudillos regresó a su ser. Y los dragones tenebrosos volvieron a ser tinta sobre la piel. Violet le quita el pitillo al escorpión y lo termina. Son clichés encadenados por su propia interpretación de la sociedad, pero no les importa.
Hay sol. Altos, en un sitio donde solo viven las gárgolas. Son el pasado y el tiempo unificados. Comen helados. Son el reino de los corazones. Son aires españoles. Las botas metálicas de Violet aún tienen sangre e inteligencias fallidas. Aún pueden ver en esas botas. Aires de España en el reino del corazón. Violet le arrebata el helado a la escorpiona, mientras sonríe y mira el sol moribundo y anaranjado.
Continuará..
Lo acabaré, ahora tengo que hacer algo de curro.
España es la Rusia del sur, sólo así se entiende que haya tanto zumbado.
